Фонари отражаются в мокром асфальте дорог. Город в сон погружен, отвергает величие дня. Забываешься сном, преисполненным разных тревог, Хоть из пушки пали – не разбудишь, наверно, тебя… Но дорога – не пушка, дремать она нам не дает, Этой трассой и мертвого можно из гроба поднять. И езда здесь похожа на долгий, на долгий полет… Только после воздушных тех ям – надо мост поменять. На работе ты все отдаешь, не жалея себя. Как священник пытаешься страждущим боль облегчить. Если вдруг ты погибнешь, то в рай не допустят тебя. И в аду тебя снова заставят кого-то лечить… Обгорелого Данте на каменный берег внесешь, Пантенолем обмажешь, сквозь зубы его матеря… И с носилками к черту, на лысую гору попрешь, Проклиная и гору, и ад, и круги, и себя… Будут ангел и демон тебя обходить за версту, А ты тащищь носилки, мечтая немного поспать. Но уснуть не дадут, в Теплом Стане «АВТО» на углу, Пять утра, мы взлетаем, нам надо кого-то спасать… Фонари отражаются в мокром асфальте дорог. Город в сон погружен, отвергает величие дня. Закружился маяк и в систему закапал раствор, Не волнуйся, браток, мы в больницу доставим тебя. А. Филатов
